como una revista

La poesía es un montón de palabras sin sentido para mí
Y yo escribo ese montón de palabras
Y lo hago porque estoy desesperado
Y quiero que alguien diga que lo hago bien
Y quiero que el mundo agradezca estas palabras
Porque yo hago estas palabras con todo mi esfuerzo
Y espero que a alguien puedan salvar
A mí no
Para mí la poesía no es ninguna satisfacción
Igual que la vida
La poesía es una decepción
Es el orgasmo que a su paso deja inmundicia
Es la mierda que sale del culo
Son los cuerpos putrefactos de nuestros hermanos
Aquellos a quienes tanto amamos
La poesía no es ninguna salvación
A lo mucho es una distracción
Como una revista en la antesala del dentista

Rebelde

No te necesito vida
Quiero ser libre
Y tú me esclavizas
Soy un necesitado
Siempre busco algo
Y ya estoy harto
Así estamos todos
Desesperados
Buscando un día más
Vida
Eres un fiasco
Muerte
Dame la mano
Llévame a la oscuridad
Ayúdame a soñar
No quiero despertar
No quiero comer
No quiero amar
No quiero luchar
La vida me esclaviza
Y yo me quiero rebelar
Voy a saltar
Hoy voy a triunfar
Pero no sé si podré celebrar

el gran premio

Nunca me ha importado el orden de las palabras, pero eso no me va llevar a obtener dinero. No sé qué espera la gente de los libros. En promedio, los libros tienen una buena frase cada doscientas páginas. Son datos exactos. Entonces yo creo que uno puede darse el lujo de poner palabras, unas detrás de otras, hasta que se forme una buena frase. Las probabilidades juegan a favor del escritor. Pero la gente no lo ve así. No sé para qué quieren historias. Todos estamos perdidos en la confusión. Yo, en lo personal, ni siquiera soy capaz de seguir una historia. Tengo preocupaciones más importantes. Pero si quiero dinero tengo que ser racional. Mi mamá me dijo hoy que tengo pinta de irracional. Tiene razón. Lo último que quiero es meterme en líos. Escucho música porque fluye y no hay que examinarla. Leo lo más fácil. Bukowski. Y pierdo la mente. No hago esfuerzos. En cuanto se me presenta un problema lo esquivo. No vale la pena. La vida es sencilla. Siempre termina igual. Eso es lo que hay que saber. Pero quiero comer esta tarde, quiero dormir sin hambre, quiero salir a caminar tranquilo, tal vez divertirme, ir al cine y relajarme tal vez, sin necesidad de entender la película, regresar a casa y soñar, y trato de ganarme eso haciendo lo que mejor sé hacer, escribir lo primero que me venga a la cabeza. Ya perdí la esperanza con los editores, ahora estoy con la lotería, con los pronósticos deportivos. Yo estoy tranquilo, porque algún día ganaré un gran premio y podré devolver todo lo que me han dado mis pobre padres. Y si no lo gano, también estaré tranquilo, porque yo sé que sólo así puedo ganar dinero.

Regresará la noche

En lugar de jalar te la jalas
Y cuando terminas piensas que escribirás un gran poema
Y después no haces nada
Escuchas un poco de música
Esperas a que te hablen para comer
Y después te la vuelves a jalar
Después llega tu jefe
Te pregunta si has buscado algo
Dices que no
Te quedas callado
Un día más
Y por supuesto
No escribiste nada genial
Procuras irte temprano a la cama
Tratas de desconectarte las arterias con la mente
No lo logras
Sabes que mañana volverá a salir el sol
Escuchas un poco de música en la radio
Te quedas dormido
Te despiertas a apagar el radio
Te quedas más dormido
Sueñas cosas que en la mañana no recuerdas
Y nunca escribiste ese gran poema
Tienes un plan de viaje para ver el fin del mundo
No sabes exactamente dónde va ser
Es al sur y más al sur
Después hay que ir
Tal vez
Un poco más al sur
Tienes que ir a ver el fin del mundo
O el gran cambio del espíritu
Toda generación tiene un fin del mundo
Y no te lo puedes perder
Aunque las cosas sigan igual después
Pero ahora ve a dormir temprano
Ya es de noche
Ya te puedes ocultar
Desafortunadamente
Mañana habrá que despertar
Pero nunca muere la esperanza
Sabes muy bien que morirás
Por más mal que la pases
Sólo intenta escribir algo bueno
Y si no sale
Ni modo
De todas formas morirás
Y nada te llevarás
Ni poemas ni dinero
Ni triunfos ni derrotas
Además
Tienes mucho de que deshacerte con gusto
Y eso es una gran fortuna
No te preocupes
Regresará la noche

busco título

Cuando nos reunimos somos piel con huesos dentro hablando con el cerebro y la lengua, tratando de divertirnos y luego salimos del cuarto y recordamos lo que dijimos. Fue gracioso y estás orgulloso. Dentro de lo que se ve hay mucha sangre, pero preferimos no verla. Y en cualquier momento puede caer alguno, pero ahí estamos. Yo no, yo no, yo me siento perfecto. Pero se ha sabido de gente que miente al respecto. Identifícate con mi debilidad. Vamos, deja de fingir que eres inmortal. Todos sabemos la verdad. El sexo es traicionero. Un mal necesario. Todo apesta alrededor del placer. Es una estafa, un ultraje, una trampa. No hay manera de resistirse, dicen. Pero tal vez sólo tendríamos que ser un poco más fuertes, siempre. Pero uno se ensucia por naturaleza. El inconsciente eyacula. Pero siempre hay un nuevo amanecer. Una oportunidad para pasarla bien en santidad. Pero eso jamás ocurre. Vamos de vicio en vicio, buscando variedad, versatilidad. Refinamiento de las perversidades, capítulo doscientos.
Nunca he sido una persona extrema. No tengo mucho que contar. La verdad es que no he hecho mucho, no he tenido grandes aventuras, me la paso dormido y con mis padres. Vivo aquí con ellos. Eso es todo. Y ahora debo encontrar trabajo. No es fácil tampoco tener una vida tan mediocre, tan cómoda. Para todos hay problemas. Todos nos vamos a morir nos hace iguales. El problema siempre es el mismo. Pero hay gente que va por una cuerda floja un largo trecho, gente que se gana la vida todos los días, que esquiva balas y fuego y pelotas de fuego. Ellos suelen ser más interesantes, pero no hay que dejarse engañar siempre. Todos tenemos algo reservado, y en cualquier lugar puede aparecer la respuesta. Pero hasta ahora no ha aparecido en ninguna parte.

demasiado tentador

Qué asco la gente
Hablando siempre de gente
Como si fuera interesante
Y sus chistes
Cuando los hacen
Se acomodan en la silla
Mierda
Eso es pura estupidez
Los estúpidos ideales
Es lo más pinche ridículo
La vanidad intelectual
Coño
Qué puta mierda
Qué cagada
Sólo quiero ver un poco de fútbol
Qué importa la religión
Las teorías de esto o de aquello
El nombre de una parte de tu cuerpo
Estoy de mal humor
No voy a matar a nadie
No voy a cambiar a nadie
Seguirán siendo como son
Y me caen mal
No puedo tener compasión con los listillos
Que se jodan
La voz, la voz engolada
O no sé qué mierda
Voz nasal
Puta
Me caga el palo
Prende la tele y cierra el pico
Pon a scarlatti
No te rías
Mierda
Tus aventuras me cagan
Y también tus rebeliones
Y tus banderas rojas
Aquí están dos perras
Frente a mí
Las odio
Me incomodan
No sé qué hago aquí
Mientras ellas hablan de filosofía
De estudios, de comida gratis
Puta mierda
Yo sólo puedo escribir mierda
Y no sé si podré mostrarlo
Pero si se siguen riendo lo haré
Tu puta risa
Mierda
Tu pinche hocico de puta ramera
Con el que chupaste otros pitos
Y ahora me lo chupas a mí
Y me aburre
Y me caga que por alguna razón
No puedo mostrarle a nadie esto
Porque es lo mejor que he hecho
De pronto me quedé callado
Y mejor me puse a escribir aquí
Porque estas pendejas me hartaron
Nunca coincidieron conmigo
Bueno
Aunque tenga malas consecuencias
No es nada personal
Después de todo
Sólo que quiero estar solo
Pero hay circunstancias que lo impiden
Así es esto
Hay que hacer muchas cosas que no queremos
No quisiera que fuera así
Me da vergüenza haber fornicado contigo
Hubiera preferido algo más fino
Una virgen reservada para mí
No una puta cualquiera
pero no se pudo
Tal vez no lo merezco
Yo no merezco nada
Por eso te tengo a ti

tiro perfecto

Siempre que vas a hacer algo que afectará a alguien más te pones nervioso. Y por eso la mañana del asesinato al comandante vomitaste. Habías tenido una fiesta ayer. Y habías tomado y fumado. Y no habías comido mucho. Tomaste el rifle de francotirador que habías adquirido por internet. Estaba en un estuche que parecía el de un rifle de francotirador. Los tiempos están como para creer cualquier cosa, así que al verte pasar la gente imaginaba que en el estuche traías un rifle de francotirador, o tal vez algunos órganos. El caso es que te pusiste en el único lugar donde los guardias del comandante no vigilaban. Era un recoveco alejado, el departamento de un compañero de revolución, que vivía por ahí en el centro. Salió el comandante, una vez más, a engañar al pueblo, con todas sus insignias, con su traje caro, con su cara de estúpido, con sus palabras patrióticas, el viejo fraude. El disparo tenía que ser preciso y no era cosa fácil. Estuviste un rato en aquel cuarto con tu amigo. Te arrepentiste de haber tomado anoche. Pensaste en lo peligroso que sería matar a ese comandante que sin embargo nunca había luchado, ese comandante falso que cuando nadie lo veía en su mansión hacía orgías con putas húngaras y sus camaradas lascivos. Tenía dinero a montones, cuentas de banco interminables, y lo había hecho todo succionando la sangre de los que esa tarde le aplaudían. Por eso imaginabas las noticias. Sabías que podían atraparte. Pensabas que de todas formas era un buen comienzo para la revolución. Un disparo en la frente del comandante de las fuerzas armadas de tu país. Un aviso de que algunos entre las masas todavía tenían alma, sentido de justicia. Porque ese comandante ha matado más personas que tú y seguirá haciéndolo si no lo matas. Pero claro que muchos no se dan cuenta y en lugar de reclamar, en lugar de luchar, agradecen el empleo que se les da y la oportunidad de vivir. Pero todos sabemos que las cosas podrían estar mucho mejor, que no tendría por qué haber gente muriendo en las calles, justo a unos metros del palacio del comandante. Y de todos modos, ¿por qué vamos a soportar que alguien esté mejor que nosotros? Eso es lo más indignante. Así que armas decididamente tu rifle, el comandante está a punto de salir al balcón de su palacio para dar el mismo estúpido discurso con el que embelesa una y otra vez a esa turba de animales que lo vitorean. Ahí está, con su estúpida esposa. Tienes que encajar la frente del comandante en la cruz de la lente roja. Sólo tienes una oportunidad para la fama, para convertirte en un héroe, probablemente anónimo como los buenos héroes, porque esos que controlan las cosas preferirán torturarte en una habitación privada, tal vez durante 20 años, sin que nadie lo note. Entonces se te ocurre que lo mejor es hacer el tiro perfecto y después matar a tu amigo y matarte a ti mismo, por el bien de los dos. Borrarán todo rastro de tu existencia, matarán a toda tu familia, no quieren convertirte en un estandarte, en otra de esas caras pintadas de negro. No ha habido mucho de eso en estos últimos años. La resistencia es ahogada de inmediato y todo rastro es borrado. Tu amigo está entusiasmado. Piensa que podrán seguir matando comandantes por todo el mundo, después de haber matado a este. Pobre iluso. Jalas el gatillo. El presidente cae con un agujero rojo en la frente. Se escuchan algunos gritos. Hay confusión en el gabinete. Se escucha un toc toc en la puerta de entrada. Ahora golpean con más fuerza. Van a tumbar la puerta. Disparas en el pecho a tu amigo. Te tiras de cabeza por el balcón. Despiertas en el infierno. El diablo te felicita y te manda en una cápsula al cielo.

zapatos

La pantalla está llena de archivos extraños. Nada de eso es mío. Yo sólo quiero escribir un poco y guardarlo. Claro que también quiero mostrarlo. Yo venía a contarles acerca de unos apostadores. Y era algo que decía de cierta manera, pero tal vez, ahora que estoy aquí, ya no suena igual. De todas formas, esto en cualquier momento puede borrarse. Por eso digo que he conocido gente desesperada en los casinos. Parece que tienen que mantener a una familia, y son apostadores. Tienen que cuidar a su familia, y son apostadores. La mayoría de las veces perjudican las finanzas familiares, pero algunas veces ganan y todo está bien. Les dan poco dinero. Pero quieren ayudar hasta el final, hacer lo que pueden, pero vuelven a caer. Caen hasta los más bajo, es muy llamativo, muy emotivo, muy cierto. Quién hace todo eso. Funciona, de verdad funciona, una vez al año, pero el resto del año debiste de abstenerte. Ellos saben que no pueden hacer más que apostar y apuestan. Y pierden mucho más de lo que ganan. Y son apostadores viejos y miserables, que te piden prestado unos centavos. Y pierden y vuelven a perder. Hay carreras de caballos que son un fiasco, y ellos las ganan. De alguna manera nunca pueden acertar. Por más astutos que sean. Sus esposas les dan una mesada, muy raquítica, y ellos la juegan, con la esperanza de hacerla un poco más, y casi nunca lo logran. Un día ganan y se van contentos. Más contentos que cualquier hombre que puede trabajar una semana entera en determinada función. Es extraño, pero es cierto. Yo soy uno de ellos y estoy ebrio. Y puedo decir que no soy feliz. Y quisiera preguntar quién es feliz. Y debe haber mucha gente que diga yo. Pero no puedo decir nada al respecto. Sólo que yo sigo de alguna manera. De alguna manera llegué aquí. Cerveza, sólo quiero un poco de cerveza. Los caballos son imposibles. Quisiera que dios me iluminara en cada carrera. La suerte de principiante es real. La vida es como un par de zapatos. Es raro que te queden bien. Yo he probado muchos zapatos, pero sigo extrañando aquellos. Hubo algunos. Ya no recuerdo bien.

en la tina

Mejor no digo nada respecto a nada
Sonará estúpido con el tiempo
He estado en situaciones en lugares
Me he metido en problemas
No graves problemas
Pero mi enemigo es mi lengua
Mejor no digo nada
Me pasan cosas
Yo pienso de alguna forma
Pero para qué decirlo
Mejor lo pienso
O no lo pienso
Pero jamás lo digo
Es algo que he aprendido
Pero luego no puedo resistirlo
Y termino por decirlo
Y entonces se desata la tragedia
Se desata el desastre
El infierno, las pasiones
La tranquilidad se rompe
Y creo que es mejor así
Permanecer en el misterio
Ser un enigma
El sicario fue bebé
Y su mamá le cuidaba la mollera
Y ahora no sé qué le pasó
Se puso peligroso
Y cree que puede contra todos
Pero no puede contra el tiempo
Pero contra mí sí puede
Y eso le basta por lo pronto
Es extraño
La crueldad de este mundo
Es indiscutible
Todo está saturado de miedo
Y los amigos son lo mejor
Pero tampoco pueden salvarnos
Y todo es aburrido en el dolor
Los libros, las películas, las pinturas
Aburridas son
Y las mujeres nos hacen olvidar
Unos segundos nada más
Y tenemos que pagar
Porque al regresar una vez más
Nos encontramos llenos de suciedad
Sólo placer y nada más
Pensamos que durará una eternidad
Comenzamos a cabalgar
Y lo malo empieza cuando empieza lo mejor
Las mejores frases se dijeron hace dos mil años
Y me pregunto qué hacemos aquí
¿Habrá nuevas frases por decir?
Pregunto
Qué hay para los escritores
Ya no podemos decir que no sabemos
Eso ya se dijo hace mucho tiempo
Y de hecho
No hay nada más sensato que eso
Pero aquí estamos luchando
Si no sabes hacer nada productivo
De seguro sabes escribir
Y eso es una esperanza para seguir
Tal vez
Algún día
De alguna forma
Termines publicando algo
Escribiendo lo que puedes
No lo que quieres
Y todo cambiará por un rato
Todo se justificará
Y tu dinero a los pobres repartirás
Antes de atiborrarte de drogas
Y morir en un hotel
En la tina
Y el recuerdo de otros poemas
Arruina tus poemas
Aniquila tu inspiración
Cuando chocas con la vieja idea

lo que sea

Tienes cara de sueño, de quererte sumergir en un sueño eterno, de no querer saber nada de todo esto. Estás cansado de no hacer nada, de no poder hacer nada por nadie, porque no sabes hacer nada y te faltan las fuerzas y todo te da igual y no le encuentras sentido a aprender a hacer algo y luego hacerlo y perfeccionarlo. Sólo andas por ahi flotando y engañando y tirando sablazos. Escribes para ver si ocurre un milagro, no quieres saber nada, sólo salvación. Y cada día que pasa es un triunfo, la noche la mejor parte del día, y la mañana una amenaza para tu paz. una competencia en la que te da miedo entrar o no puedes entrar y la culpa es del destino, porque eres una desafortunada circunstancia para ti. No hay manera de luchar contra eso, es como pretender salir vivo de la vida, como querer pasar sin sufrir por aquí. Ya estás atrapado, ya no hay desenlace agradable en las palabras. no es pesimismo, la esperanza sigue intecta en cosas indecorosas. Tienes una esperanza en las apuestas, otra en un harem, mujeres sirviéndote desinteresadamente sin consecuencias.

El pecado

Vamos a poner las cosas claras. No voy a olvidar una ofensa, una sola ofensa, y no voy a hacer nada por nadie que alguna vez me haya ofendido, esa es mi manera de vengarme, ya sea que la ofensa haya sido intencional o no. No voy a ser mejor porque tomo esa actitud ante la vida. No he tenido el valor para suicidarme o para abandonar a todos, pero todos los días me pasa eso por la cabeza. Pero tengo miedo de que salga alguien y me ponga en mi lugar, un hijo de puta diciendo la verdad de las cosas. Nunca he sido bueno para discutir, nunca he sido bueno para nada. Estoy lleno de rencor y por mi sangre circula veneno y mi consuelo es el final. Traiciona tus principios y únete a nosotros, olvida lo que prometiste y admite que estabas equivocado y que todos tenemos que sacrificarnos por la necesidad, entrar en la monotonía, para seguir en la monotonía y que la diversión tenga una fecha y una hora. Bueno, está bien, me he equivocado, todos son buenos, yo soy el malo, y tengo que aportar algo, para que esto sea parejo y ser parte de esta fiesta, el canto de la vida, la celebración que todos tenemos cuando nos levantamos y decimos: muy bien, otro día de intensas labores, gracias Dios, por dejarme trabajar para ti, gracias por esta esposa tan hermosa que me has dado, gracias por estas responsabilidades que me taladran la conciencia, qué haría yo sin todo esto, qué haría yo en un bosque lleno de árboles frutales y buena voluntad, qué haría yo sin los explotadores que me explotan. Estoy muy contento así, y a ti, gracias por burlarte de mí, gracias por elegirme para arruinarme. La juventud ya pasó, y si no la disfrutaste, allá tú, yo viví sólo, nunca hice la tarea, amor no me faltó, orgasmos tampoco, pero ahora ven, vamos, las responsabilidades nos esperan. Vete a la mierda, tú y el maldito destino, y yo, yo que la cagué, pero puedo cagarla más, claro, y a ver qué pasa. La pérdida de la virginidad es irreparable, y más cuando el que te la quitó se fue y no lo volviste a ver. Pero cómo gozamos juntos, aquella vez, la primera vez que me la metió, por Dios, fue un placer inmenso, no se compara con nada, ese calor, esa electricidad, y vaya que hacía calor, cómo hacía calor, en ese lugar, qué lugar era, ah no lo recuerdo, qué importa, ya pasó. Luego vino otro y otro y otro, y luego tú, el elegido, el que pagaba por haberlo hecho. ¿Y los otros? ¿Pagaron algo? No, no pagaron nada, sólo se fueron, con el triunfo, con la música del triunfo, con la sonrisa en la cara, la euforia, la gallardía, el orgullo. Yo le quité la virginidad a esa puta, yo, y luego se casó con ese idiota, porque tuvieron un hijo que no querían y se tuvieron que casar, y se jodió toda su vida, y mira yo, tan tranquilo aquí, con el trofeo, ese gemido, ese primer gemido, ese primer estremecimiento, y el dolor, el dolor, combinado con el placer, qué perversidad, qué placer, tan sólo recordarlo, me llena de placer.

el anciano

Tal vez un día de estos llueva, tal vez no. Algún día lloverá de todas formas. Lo importante es llegar a ese día, y cuanto más pase para ese día, más lo disfrutaremos. Nubes, truenos, los árboles bebiendo ebrios. A alguna lluvia habremos de faltar también. No me quiero morir un día antes de la lluvia, mejor un día después. El anciano del parque sólo tiene un diente y está solo y si pasas cerca de él te hablará, porque no tiene a nadie con quién hablar, y se quejará del gobierno y esperará una lluvia más, y te contará de sus naufragios, y repetirá una y otra vez la misma frase graciosa. En aquel destierro, dice entre risas, nombre, los días se me hacían meses, los meses años y los años siglos. Y no deja de ser una señal, una plática con el más allá disfrazado de hombre. Claro que creo en el diablo y odio que el diablo me quiera hacer creer que esos son puros mitos. Todo lo que ocurre aquí está tan lejos de nuestro dominio, incluso con nuestro cuerpo no sabemos qué está ocurriendo. Se puede estar gestando algo terrible en nuestras entrañas, y luchamos y luchamos hasta el final. No son más que preparativos para la agonía. Pero, si lo piensas, tal vez nunca fuiste responsable de tus actos. Tus entrañas, tu cerebro, golpeado o intacto, dañado, alterado, ofuscado, lo que sea, eso es lo que te lleva, a ti y a tu conciencia, y te atormenta, aunque mucho no puedes hacer, sólo doblegarte. Porque no ha habido nadie que se salve de la muerte y todos han luchado contra ella. Sólo la apartamos una, otra vez, otra vez, y se nos van acabando las fuerzas, y nos devora, y del tiempo que le tome depende la calidad del cuerpo en que estás metido. Pero es muy perseverante. Se ha comido a los dinosaurios, se ha comido a los rockstars y a los mejores boxeadores y empresarios. Otros no resisten mucho. Son los cuerpos, no nos pongamos personales, es el destino, no hay culpables. ¿No me crees? Trato de ser ameno, pero no puedo coincidir con nadie. Trato de apoyar tu postura, pero fallo, las palabras no me vienen a la boca, y sigues hablando, anciano. Y yo iba con mi vara apoyándome, apoyándome en ella como un bastón, en un parque en medio de la ciudad que me figuro es el bosque, algo más interesante, más romántico, no precisamente la realidad, que de todas formas me va a devorar.

lo trascendental

Si tuviera que haber algo trascendental, para nosotros sería el placer. El placer del amor, el placer de lo sublime, pero al fin de cuentas carne. No aspiramos a nada más. Lo que necesitamos es un organismo fuerte, como el de los cocodrilos, pero pensante, que pueda hacer bonitas melodías y luego disfrutarlas. Pero es el dolor lo que nos hace tan sutiles. Una piel dura puede estar en el fuego, pero no puede siquiera aullar como un perro, porque sin dolor no puede inspirarse. Aunque el perro es duro (aguanta más que cualquier boxeador en el bosque). Me pregunto por eso ¿en dónde goza más el organismo? ¿En el placer o en el dolor? Los dos son la misma cosa y existen gracias al dolor. El sufrimiento lleva a las personas a conclusiones placenteras. El desamparo y la muerte tienen un secreto placer. Todo eso está en la carne. No puede haber un alma flotante que sienta placer, o tal vez sí. Es decir, algo incorpóreo que goce o que sufra. El alma no puede existir si no siente, ya que hasta los pensamientos se sienten.
La vida, igual que con las mujeres, sólo puede amarse en secreto, y uno siempre termina peleado con ella. Pero no se puede amar a una mujer al mismo tiempo que a la vida. De hecho, de lo que más se puede sentir celosa una mujer es de la vida, del amor que su hombre siente por la vida. Hay que estar aquí y allá sin que ninguna de las dos sospeche de la otra, ese es el balance, ese es el secreto.

hola

El regreso no tiene honor, pero aquí estoy de nuevo. Debería agradecerle a alguien, pero hasta eso es un insulto. De todas formas, gracias. He visto gente que de verdad tiene talento, un vocabulario extenso, la retórica del barrio, vivencias para echar al cielo, pero yo tengo mi dolor. Es importante el dolor, en el pecho, ese dolor que quiere sacar las lágrimas pero uno no lo deja, pero no lo es todo. Me hago ilusiones de todo, de las apuestas, de las mujeres, de los cambios. He imaginado que voy a países lejanos, sin pasaporte, sin dinero, sin nombre, haciendo señas para comunicarme, pero luego no hago nada. Me resulta cómodo morirme lentamente en mi pereza. He visto a la gente por la mañana subir al camión. Están muertos igual que yo, pero al menos ellos se van a hacer algo, sacar dinero, salvar la dignidad, y los domingos tienen bien ganada la cerveza y la panocha. Malditas panochas. Mientras escribo papá se pone detrás de mí y lanza su suspiro de decepción una vez más. ¿Qué vas a hacer? Yo sólo espero la noche para no tener que ver a nadie y regodearme en mi dolor, y pensar en lo sensible, en lo raro que soy, en las cosas estúpidas que me afectan, como que mi novia haya gozado con otros hombres, haya abierto las piernas con indecencia y luego haya ido a por otro y otro, hasta llegar a mí y decir: no quiero que estés con nadie más. Y yo pienso que hay una gran diferencia entre una mujer de un solo hombre y una mujer de un solo hombre a la vez. Pero ella me mantiene, hay que recordarlo, y es dulce, y hace grandes sacrificios por mí. Pero mi imaginación es grande, tan grande que la puedo ver volteando los ojos, hace unos años, diciendo ese otro nombre, y que rico, y que rico. Yo no he tenido ninguna aventura y todo se me olvida y mujeres he tenido casi una, no entiendo lo que digo. Soy un villano porque espero y espero y espero a que todo se calme y pueda estar tranquilo entre la gente. A nadie se le disculpa nada. Todos somos iguales. Hay que joderse, en otras palabras. He leído algunos libros. Pero he perdido la afición. Ahora me alimento de esperanzas descabelladas. Encontrar dinero tirado, ganar la lotería. Ya no confío en mis facultades. Se lo dejo todo a la suerte. Escribo, es verdad, y claro que quiero venderlo, pero, por Dios, ni siquiera yo me la creo. He visto gente con talento, los he tenido enfrente, podrían escribir mil libros con sus historias, de seguro ya los están escribiendo. Yo qué tengo que decir. Que no tengo voluntad ni para mover un dedo, que me tiro en la cama todo el día a ver si me quedo en un sueño de amor, y a veces digo cosas que sólo yo puedo entender. Debe haber palabras para contar mi historia, porque de hecho hay una historia, y toda historia, por más pobre que sea, bien contada, es una buena historia. Ya nadie está de acuerdo conmigo. Y la verdad es que uno busca a la gente para que esté de acuerdo con uno. Yo ya agoté mi repertorio de personas que me dicen que tengo toda la razón, que no hay nada por que luchar, que la vida es una mierda, que está muy pesada la cosa de la responsabilidad y que el cuerpo falla. No, el cuerpo no falla, chico, no generalices, tú eres una excepción, el único que a los 23 ya no tolera ni el cigarro ni el trabajo ni nada. Es patético, la verdad. Pero no se me ocurre nada épico que narrar. Como animales, desde la pubertad, hay que tener un poco de calor, es importante, se los digo yo que no lo tuve, hay que tocar y reír y gozar y llegar bien preparado al momento en que se cierra el cielo y todo es trabajar y responsabilidad. Así, al menos podrás recordar y contar que estuviste con una italiana, con una noruega, con una danesa. La cosa se vuelve más fácil así. De todas formas joderse es inevitable. Y yo siempre he apoyado la propuesta de las inyecciones letales. Sería muy piadoso de parte de alguien poner un local donde se apliquen esas inyecciones gratis, porque de verdad que hace falta sentir un poco de apoyo, un poco de comprensión y aliento en esos casos donde nos cansamos de todo. Pero eso sí, Dios sabe por qué hace las cosas, incluso esto, incluso lo deprimente de las mañanas, el cáncer, el sida, las calamidades, en una palabra. No hay nada como un arcoíris, eso lo sostengo en cualquier terreno.

Asfalto
Todavia hay veneno en mi sangre
Olvidé que los brujos siempre ganan
El brujo brinca de aqui para alla
Hará que todo te salga bien
Sin importar nada
Esta será tu vida
Porque el brujo ordena el universo
Todo te cae de rebote
Lo que intentes te sale
Te sientes fuerte
Solo que nadie habló de las condiciones
Ah sí, la vida eterna
El cielo y el infierno

los cirqueros

Unos cirqueros estaban fumando mota en el parque
Ahora están en la cuerda floja
Parece que llevan una cuerda floja a todas partes
Es una cuerda floja portatil
Amarran los extremos a dos arboles
A una altura inofensiva
Debieron haber hecho eso a los tres años
Fumaban como si fuera legal
Quitados de la pena
Pero si los viera la poli no sé qué pasaria
No parecen tener mucho poder
Son como gitanos, nomadas sin dinero
Tal vez sean demonios y puedan hacer lo que quieran
Son un gancho para enviarme al infierno
Quieren que les pida mota
Y entonces sí que llegaría la poli
Aparte tengo miedo de pedirles y que me peguen
Los mariguanos son muy malhumorados
Ademas me acabo de masturbar tres veces
Cuando me acabo de masturbar tres veces no puedo fumar esa porqueria
Me pongo mal
Tienen dos perros y una amiga hippie
Parecen estar en sintonia con el cosmos
Los perros brillan con el sol inclinado
El que esta sobre la cuerda no trae camisa
Tiene buen cuerpo
No se averguenza de su cuerpo
Estan descalzos
Estan viviendo
Pero yo creo que en realidad solo son unos farsantes

Hoy hice la misma ruta de todos los dias. De la casa al parque y del parque a la casa. No hice ni vi nada extraordinario. La gente pasaba sin hablarme y yo no sabia para qué hablarles. Algunas mujeres se me quedan viendo y son guapas pero yo me intimido. Una guapa inquilina vino qa buscarme con una amiga pero yo la vi con odio y se fue por otro lado. Tuve una leve ereccion de emocion como los perros. Ella se mordia la uña con sensualidad. Le gusto, pero pronto se dará cuenta que soy un idiota y buscará a alguien mas. El sol es demasiado intenso como para ir mas lejos. A veces cuando cae el sol voy al casino, pero como no tengo dinero me quedo a ver cómo los demas lo pierden y refunfuñan. Tengo un mecanismo que me aleja de las mujeres. Las ahuyento volteando para otro lado porque estoy bizco. Ya no pasó por aquí la inquilina. No sé qué haré con el resto del dia. He agotado todos mis recursos.

sunday is a hope that gets dark

All the pretty girls are in the cars
But i just walk the same path every time
Come on girl get off the car
I cant explain what is my house
Lets walk around dont look my eyes
Im not a man i need my mom
I bet my money to the worst one
Because i want to scape
And start again
I dont wanna fight
They said that faith is enough
So i open my arms but nothing comes
Nobody dares to let it go
Shes watching me while he talks
And then he starts the car
So i can write
And she wont dare i swear
And i wont as well
I think the poetry is personal
Dreams go to fade out
Get over it it will never pass
Its just outrageous the way they are
Its like that
Sunday is a hope that gets dark

entenderá lo que quiera

Por el miedo a morir no vivimos.
El escritor moderno no necesita tener algo que decir.
Sólo hay que poner palabras y la gente entenderá lo que quiera.
Hay plátanos amarillos por fuera y negros por dentro y viceversa.
Es como las personas.
Tampoco hay que emocionarse cuando se tiene una idea.
Las ideas también son como los plátanos: de alguna manera terminan llenas de moscas.
Hechas mierda o bien podridas, en el bote de la basura, etc.

pájaros

lo mejor de estar en la ciudad
es ver los pájaros volar
o tal vez sea follar con prostitutas
nunca sabremos qué es mejor
los pájaros flotan sobre el verde y el celeste
y se definen más que las nubes
las prostitutas están en la oscuridad
y llevan ropa de charol
los pájaros comen gusanos
las prostitutas acechan
qué dificil resolución
los hombres pelean
y la nube se va haciendo más y más celeste
a medida que se acerca a sus límites
la oscuridad tiene sus estrellas
el día las acompaña a ellas
el día trae cercanía
la noche lejanía y soledad
la noche es el descanso
es siempre el reencuentro con algo
el día trae los peligros del día
demasiada cercanía
la noche encierra un misterio
lo encierra en nuestros cerebros
tremenda reproducción sin sexo
de estrellas en el cielo
lenta pero siempre segura
no hay fecha que no se llegue
ni plazo que no se cumpla
el día revela nuestro pésimo estado
y en la noche navegamos
la queremos hacer eterna
la desventaja de la luz es que expone la realidad
en la noche hay una esperanza peligrosa
debes concluir las cosas de manera concluyente
algo que cierre esta existencia y abra otra

Algo que yo vi en una baldosa

Un oso mirando el cielo estrellado
Anhela perderse en el lago.

Se arroja finalmente
Cuando advierte
Que está de cabeza.

Y todo su cuerpo se fragmenta
En partículas que se vuelven otra cosa.

Ya ni siquiera observa a las moscas.