sunday is a hope that gets dark

All the pretty girls are in the cars
But i just walk the same path every time
Come on girl get off the car
I cant explain what is my house
Lets walk around dont look my eyes
Im not a man i need my mom
I bet my money to the worst one
Because i want to scape
And start again
I dont wanna fight
They said that faith is enough
So i open my arms but nothing comes
Nobody dares to let it go
Shes watching me while he talks
And then he starts the car
So i can write
And she wont dare i swear
And i wont as well
I think the poetry is personal
Dreams go to fade out
Get over it it will never pass
Its just outrageous the way they are
Its like that
Sunday is a hope that gets dark

entenderá lo que quiera

Por el miedo a morir no vivimos.
El escritor moderno no necesita tener algo que decir.
Sólo hay que poner palabras y la gente entenderá lo que quiera.
Hay plátanos amarillos por fuera y negros por dentro y viceversa.
Es como las personas.
Tampoco hay que emocionarse cuando se tiene una idea.
Las ideas también son como los plátanos: de alguna manera terminan llenas de moscas.
Hechas mierda o bien podridas, en el bote de la basura, etc.

pájaros

lo mejor de estar en la ciudad
es ver los pájaros volar
o tal vez sea follar con prostitutas
nunca sabremos qué es mejor
los pájaros flotan sobre el verde y el celeste
y se definen más que las nubes
las prostitutas están en la oscuridad
y llevan ropa de charol
los pájaros comen gusanos
las prostitutas acechan
qué dificil resolución
los hombres pelean
y la nube se va haciendo más y más celeste
a medida que se acerca a sus límites
la oscuridad tiene sus estrellas
el día las acompaña a ellas
el día trae cercanía
la noche lejanía y soledad
la noche es el descanso
es siempre el reencuentro con algo
el día trae los peligros del día
demasiada cercanía
la noche encierra un misterio
lo encierra en nuestros cerebros
tremenda reproducción sin sexo
de estrellas en el cielo
lenta pero siempre segura
no hay fecha que no se llegue
ni plazo que no se cumpla
el día revela nuestro pésimo estado
y en la noche navegamos
la queremos hacer eterna
la desventaja de la luz es que expone la realidad
en la noche hay una esperanza peligrosa
debes concluir las cosas de manera concluyente
algo que cierre esta existencia y abra otra

Algo que yo vi en una baldosa

Un oso mirando el cielo estrellado
Anhela perderse en el lago.

Se arroja finalmente
Cuando advierte
Que está de cabeza.

Y todo su cuerpo se fragmenta
En partículas que se vuelven otra cosa.

Ya ni siquiera observa a las moscas.

zumbido

Entre la noche me levantè creyendo estar muerto;
una penumbra y un vertigo infernal me envolviò;
el infierno tantas veces invocado se manifestò,
y me avergoncè de haber alardeado que preferìa eso.

Las voces de los que he lastimado susurraban quejas
y en ocasiones me regodeaba de mi gran perversidad,
entonces pensè: "esto debe ser el juicio final",
y vi un combate entre fuerzas espirituales opuestas.

Mi corazòn se calmò y los escalofrìos celestiales.
Estuve alucinando, desorientado y aterrado,
buscando un asidero antes de terminar aplastado,
pidiendo por favor que la vida nunca se acabe.

canciòn para un buen amigo desconocido

Me gustan las personas del norte de cualquier lugar
y bailar y bailar y volver a bailar.
El trànsito pasa enfrente de mi casa,
es muy buena persona y yo le hago una rola,
me saluda y me anima a seguir con vida
y lo veo alejarse con su moto y uniforme.
Otros de su especie me han robado y humillado,
pero al transito en la tarde amarilla y fria
yo lo quiero màs que a toda mi familia.

Sombrilla cuando hace sol, paraguas cuando llueve

Antes, saliendo de mi casa bajaba la colina y me saludaba el cerro a veces seco a veces verde, escuchando musica con mis auriculares, cielo azul adornado de nubes vacilantes. Ahora salgo y veo un tùnel oscuro formado por àrboles frondosos, y por las mañanas canta un pàjaro muy bien su variado repertorio, en los sueños las tardes son casi tan oscuras como la noche por lo nublado y luego vuelo un rato en esos cielos, mientras una mujer cambiada se baña detras de la puerta transparente que desfigura su cuerpo ya de por sì desfigurado, la dejo atràs porque se supone que tenemos relaciones sexuales furtivas, y despuès hacemos como si no hubiera pasado nada y nos abstenemos como niños buenos por un buen rato, hasta que volvemos a caer estrepitosamente en la tentacion, sin que por ello dejemos de ser amigos como siempre respetuosos y discretos, sentados en el suelo jugando con muñecos. En verdad el cielo estaba oscuro y yo casi me caigo del balcòn por querer ver mejor. Luego paso un francotirador del que no perdì detalle gracias a mi privilegiada visiòn satelital ajustable. El francotirador medìa mucho y traìa un maletìn sospechoso y era yo. Entonces pasò una mujer tambien alta y me le metì a su casa sin que me advirtiera. Lògicamente despuès llamaron a la policia y me torcieron en la sala del sòtano, la cual era fastuosa y de lentejuela aterciopelada. Se armò un jaleo y despertè oliendo a jamòn pasado. El señor de al lado se habia suicidado con silenciador. Yo todavia no deberìa de saber esa informaciòn. Tuve que prender la tele para comenzar la dificil tarea de todos los dias, consistente en llegar otra vez a la noche a como dè lugar, para volver a soñar con bodegas gigantescas llenas de escombros punzocortantes y planes de fiestas desenfrenadas con alucine. No sucederìa lo que yo querìa, claro que no, como siempre, porque en esta ocasiòn ahora fueron los luchadores que me perseguìan con sus torsos desnudos. Tan cabrones los luchadores. Es increible lo que un mechòn de cabello puede hacer bien colocado en la frente y ver la boca desde los ojos pasando por la nariz. Podrìa eyacular siete veces en una mañana imaginandome unos calcetines bien puestos. Sì, pero yo no soy un genio. Se anuncia la hora de levantarse cuando la sensaciòn de estar dejando de ser lo que siempre has sido te invade. Sombrilla cuando hace sol; paraguas cuando llueve. Quiza el verdadero genio nunca parece hacer nada genial. Le basta el espectaculo de adentro. Quiza el genio pueda salvarse de la vanidad de sentirse especial. De una u otra forma siempre caemos en el error de sentirnos especiales. Todos somos especiales, y eso nos quita lo especial tambièn. El genio necesita que lo mantengan, que lo dejen pensar, pero no es fàcil. Muchos genios mueren sin haberse sentido a gusto para regodearse en sus cerebros, invadidos por la realidad.